Эпиграф:

«… И тянется глухой недоразвиток,

Как бы дорогой, согнутою в рог…»

О. Мандельштам «Восьмистишья»

Постарела луна, и прокисли дожди,

В рваных ранах небесный свод.

И чужое сердце стучит в груди,

Разгоняя по крови лед.

А деревья, словно в кривых зеркалах,

Тщатся к свету прорваться сквозь чад.

И осклизлым чем-то насквозь пропах

День, который не в склад и не в лад.

В мути дымной тени бредут наугад,

Деловито снуют и снуют

Вправо, влево, вперед и опять назад:

Одинаковый лиц неуют

Невозможно запомнить и не с чем сравнить,

И, как быть, не подскажет никто.

Пуповины рвется непрочная нить,

И кривляется цирк «Шапито».