Глаза глядят, прищурясь, строго –

Нет, неискусен был фотограф;

О Вас расскажет очень много

Витиеватый Ваш автограф.

Во тьме выстреливает почка,

Рождая то цветы, то листья…

И видится вдруг что-то лисье

В автографе, где хвост не точка.

Замаскирована тревожность,

Крутой закручена спиралью;

Немодно нынче жить с печалью,

В словах и мыслях осторожность.

Разорваны основы звенья;

Так мост разорван половодьем.

И скрыли суть всех лет каменья:

Поверьте, здесь я не поводырь.

Замысловатый этот росчерк

Пружиною из подсознанья

(Вдруг лопнувшей) – он, как пиранья,

И ни к чему иные строчки…

Автограф Ваш витиеватый

О Вас расскажет слишком много.

Поверьте, не сужу я строго

Рассветы Ваши и закаты.

Не стану разбираться, горбясь,

Что там внутри, что здесь снаружи…

Теперь мне попросту не нужен

Чужой автограф – Ваша подпись.